Vento arredio sopra intenso e invade a casa por cada espaço. Bate uma porta, duas portas, três, derruba um vaso, uma roupa do varal, carrega papéis e se espalha. Bagunça os cabelos, levanta vestidos, castiga a pele. Balança as janelas, que agora tremem. Arrasta, arrasta, arrasta… O zunido aumenta. O vento que ninguém vê mas se mostra em todos os lados.

Já não é brisa, é indício de tempestade. Vento tão forte é prenúncio, mensagem que chega. Lá fora, golpeia as árvores, chacoalha os galhos de um lado a outro nessa luta. A paisagem é um movimento frenético, uma dança de sem ritmo, as folhas que partem, as sementes que voam longe, os pensamentos que viajam soltos, palavras ao vento, o peso todo que se arranca de um lado e agora prova a resistência de quem se apega às raízes, às fontes de vida antes que se partam e sigam seu voo vadio. Resistir.

A pequena árvore que se enverga ao sabor daquele sopro é pequena. Mais um golpe na árvore, de um lado a outro as circunstâncias a atingem, o inimigo invisível que a fere. Lá se vai um galho. A vida é agora, é ventania. Hoje parece que sempre foi assim. E as árvores todas bailam na frequência daquele sopro intenso e fora de controle.

Vem chuva. É prenúncio. E se há forças assim que não se podem dominar, a pequena e velha árvore agora só luta e resiste.

Tem revoada de pássaros, seus cantos de alerta, os ninhos vazios. Tem a sombra da chuva chegando, o som da chuva, o cheiro da chuva na terra, as gotas de chuva no vidro, no rosto, o vapor da chuva de volta. Uma gota de tempo, uma dança de ventos, um galho de vida, um cheiro de casa, uma folha em branco. São sementes voando, semeando. A tempestade agora é chuvisco sereno que rega o solo onde se enraíza a vida, das árvores.

Logo mais vem o sol.

(Publicado originalmente no Estadão)